刚刚写了一篇长诗（每次这样时都让我想到茨威格在《当人类群星闪耀时》写马赛曲的作者，一生的平庸，偶尔的灵光）诗人无法继续活着，尸体被订在冰凉的铁轨上。今天，诗人早已死去，今天，远方无法抵达，今天，黑暗吞噬光明。
